Alicia Silvestre

Sobre mi bicicleta recorriendo el corto tramo hasta la biblioteca un silbido me sorprendió, y el grito de mi apellido, precedido por Miss. ¿Quién podría ser tan formal e informal como para aullar en público utilizando una fórmula de cortesía? No tenía sentido, así que hube de acercarme a la boca que profería aquel misterio, y encontrar ... una lengua tras una piruleta.

Tiene dieciséis años, y trenzas color canela enmarcan su rostro, perlado de sudor. Es junio y un calor húmedo nos repta el cuerpo. Mi propia respiración está algo acelerada. Sus ojos almendrados miran con  una mezcla de estupor, timidez y desenfado.

- David Mc Connard, recuerdo tu nombre pero apenas te he visto en mi clase 3 veces en todo el año, y el curso acaba de finalizar. ¿Qué has estado haciendo?. Sus amigos le observan y se ríen.

- Me cambié a otra asignatura, la suya era muy difícil- admite lamiendo lentamente su caramelo y mirando con inocente desinterés.

- ¿Y qué tal te fue?

- Tampoco asistí, -reconoció con un mohín de chulería-.

- Estupendo, -dije con ironía. - ¿Qué vas a hacer durante el verano?, pregunté.

- Voy a trabajar en la pizzería de la avenida Saint Helene, al lado de la gasolinera.

Giro el manillar hacia la dirección contraria y me alejo, entendiendo por qué para algunos es tan fácil fabricar fantasías pero sin poder ni querer atravesar ese abismo que mis principios consideran insalvable, entre profesor y alumno.

Salgo de la filmoteca donde por el precio de un café te deleitan dos horas con un film/documental titulado Brasileirinhos. Os invito a descubrir el choro, reconocido por los maestros auténtica raíz de samba y bossa nova, inspiración primigenia de improvisaciones jazzísticas de esa cuna de Euterpe que es Brasil.

Debo a mis amigos Cristina y Álvaro buena parte (la parte buena) de mi acervo discografico. Os invito a gozar de este paseo por algunos clásicos http://www.lahiguera.net/musicalia/artistas/varios/disco/1759/, por empezar.

De todos los disgustos y encontronazos que me ha dado la vida hay uno del que nunca estaré suficientemente agradecida. No, no es el tiempo quien cura los males de amor. Es la música, y para mí, estos registros del otro lado del Atlántico concuerdan exactamente con el  rugir a veces lastimero de mi alma. Entonces comienza un proceso sanador que me enarbola, me enciende y me convierte en una nota silbada, viento apenas exhalado para desaparecer...

 Para B. D. W.

I will not promise
to forget our seven explosions,
nor the shared visions of dreams.
I cannot promise that I will not whisper
your name in lonely nights of lust.
I walk on ashes without pain
because I know that our "always"
has been evaporated by the heat of guns.
I won't fight anymore,  I surrender
to the Truth: I won't stop loving you.
When our fiery hearts will try
to follow reality,  they'll find out
that we convinced our minds and gave away
the thoughts to another one,
that we pretended flying the sky
in some other body
but the doors of that Heaven of ours
won't open again
unless
with
the Key
of a sincere heart.
I won't be able to repaint our colours,
the unique warmth of your skin in contact with mine
won't happen again.
I will live like a warrior without goal:
heart living not loving,
digging the love axe.