Alicia Silvestre

Desde la cuesta que lleva al balcón de San Nicolás dos manos me ocultaron de repente la vista. Cuando decidieron apartarse, la nieve se había vuelto rosa con el ocaso granadino y era tarde para no maravillarse. El imponente perfil de la Alhambra llenaba el horizonte de canciones e historia. Esta ciudad de fuentes y de arabescos en las paredes, de sombras y de luces, de nieblas acuchilladas y rumores en callejones atestados me deja en el cielo del paladar una resaca de humo de narguilé, vapor de hamman, hoguera y té moro. Me deja en los oídos resonando un eco de flamenco, y adherido a la piel un olor a flor de azahar que ni el frío del invierno consigue congelar.

Con la misma intensidad perduran los buenos recuerdos, y es que los sentidos son la puerta de entrada a la memoria.

We walked the green shores and falls /of Ingleton. /You fought as a gladiator /at a giant arena./I longed and trusted./You appeared at the door/still shivering with steam/and anger floating around,/there you stood in front of me./With one look I understood/Death you had beaten./I kissed you, a first and last time/in our eternity where bodies hold no names./Your lips tasted of salt and sweat,/opening them, blood and straw/filled my hungry soul./Your eyes, afterwards, were the warmest /blue I have ever seen./I woke up, cried your absence/and bite myself to find once more /at last at least you, past,/memorable, unforgettable,/written and dissolved in/ my own blood.