Alicia Silvestre

Pero ahora, justo en este momento en el que mis dedos forman lo que habrás de leer, mi mente "ocurrente" se retuerce de placer, y mi cuerpo todo tiembla trémulo con sólo pensar que esto que fraguo en la computadora habrá de llegar a tus manos. Porque cuando eres tú quien lees, todo lo que escribo para tí se torna de oro. Abres la carta, la tomas con esas manos tuyas que yo he amado hasta el cansancio, y tus ojos se depositan en las letras. Entonces hay una mutua comprensión entre dos estadios de belleza. Tú leyendo poesía es algo así como el sol ocultándose en el mar, que no se sabe qué es lo más bello. Por eso lloré esta vez. Porque sabía que leías lo que con tanto cariño te había escrito y yo vivía un poco más, le daba un jalón a la vida. Qué importaba si la carta se caía al agua, qué más daba si las páginas se perdían en las oscuridades de tu cuarto o se quemaban entre manos furtivas y envidiosas. En ese momento leías y no se podía pensar en nada más. Ni sentir nada más.