Alicia Silvestre

Sobre mi bicicleta recorriendo el corto tramo hasta la biblioteca un silbido me sorprendió, y el grito de mi apellido, precedido por Miss. ¿Quién podría ser tan formal e informal como para aullar en público utilizando una fórmula de cortesía? No tenía sentido, así que hube de acercarme a la boca que profería aquel misterio, y encontrar ... una lengua tras una piruleta.

Tiene dieciséis años, y trenzas color canela enmarcan su rostro, perlado de sudor. Es junio y un calor húmedo nos repta el cuerpo. Mi propia respiración está algo acelerada. Sus ojos almendrados miran con  una mezcla de estupor, timidez y desenfado.

- David Mc Connard, recuerdo tu nombre pero apenas te he visto en mi clase 3 veces en todo el año, y el curso acaba de finalizar. ¿Qué has estado haciendo?. Sus amigos le observan y se ríen.

- Me cambié a otra asignatura, la suya era muy difícil- admite lamiendo lentamente su caramelo y mirando con inocente desinterés.

- ¿Y qué tal te fue?

- Tampoco asistí, -reconoció con un mohín de chulería-.

- Estupendo, -dije con ironía. - ¿Qué vas a hacer durante el verano?, pregunté.

- Voy a trabajar en la pizzería de la avenida Saint Helene, al lado de la gasolinera.

Giro el manillar hacia la dirección contraria y me alejo, entendiendo por qué para algunos es tan fácil fabricar fantasías pero sin poder ni querer atravesar ese abismo que mis principios consideran insalvable, entre profesor y alumno.